"Canillita"

El pequeño
canillita
chingolo
al amanecer
pregona
el mazo
de diarios
que nunca
aprendio
a leer.

Esta fue la primer poesia que recuerdo haber memorizado en mi vida.

Repartir diarios fue mi trabajo inicial. Lo que me dio el primer mango ganado honradamente (antes solo habia afanado propinas en las mesas de los bares).

El voceo era... "Sexta, Razón, Crónica, Diario. El Diario!!!!!"

Día de la música

Cuando era chiquito me sentaba en el regazo de mi viejo, a escuchar sus interesantes historias, nos acompañaba el antiguo tocadiscos o la vieja radio a válvula. En algunos de estos aparatos sonaba siembre algún tango de cualquier época, si era instrumentado solamente por guitarras, mejor; por eso, los preferidos eran Carlos Gardel, Edmundo Rivero, Lalo Martel.
Luego a los 11 años llegó una guitarra a mis manos y con ella los primeros acordes de algún tema de Pappo y Manal.
Ya más grandecito, con menos pelo, menos ímpetu, pero no menos pasión, sigo atado a la música y mis hijas escuchan, sin que ellas lo sepan, a Gardel, Martel, Rivero, etc, junto al recuerdo de mi viejo. Yo me abrazo a ellas dentro nuestra casa con 10 pinos mientras el grabador reproduce Insoluble o Juntos a la Par.
La vida tiene estas cosas.

Feliz día música.!!!
Viva los que te hacen, viva ...

"Diario de un domingo"

No se el motivo por el cual el domingo pasado, cuando mis hijas fueron a comprar el pan, les encomendé que adquirieran un periódico cualquiera. Así pues, trajeron el Clarín a un costo de 5 pesos.
El cuerpo principal del diario trajo 88 páginas, 44 los clasificados, 28 el suplemento viajes, 20 el de espectáculos, economía y negocios 36, también trajo 8 páginas el suplemento iEco, que no se que es. Además de las 122 páginas de la revista dominical VIVA, vino un almanaque.
En total son casi 350 carillas!!!!! Una enormidad.
De todo este gran caudal de información o desinformación, leí con atención la nota de Felipe Pigna sobre Federico García Lorca, una carilla acerca de un cubano médico amigo del Che y la columna de Sebastián Borestein sobre humor político, que aparentemente aparece todos los domingos, la cual es muy inspirada e inspiradora.
Separé los clasificados para ver los precios de algunas camionetas que me interesan, pero al final lo destiné de modo presuroso al sector de la parrilla, donde se guardan los papeles para encender el fuego que confeccionen futuros asados.
El suplemento de viajes lo preservé para la tarde ya que siempre es atractivo.
Reflexionando sobre el asunto, me sorprendió no haberme detenido en ningún momento en la sección deportes y espectáculos, dado que en ellos, habitualmente pongo atención.
En resumen de las 350 páginas leí solo 4 al mediodía; luego por la tarde, del suple viajes solo 2 páginas que hablaban sobre Traslasierra, Córdoba y apenas un parrafito muy pequeño sobre tours por los 50 años de la Revolución Cubana.
De la Viva observé la reedición del humor de Quino y fije brevemente mi mirada en las fotos de Pampita Ardohain, pero no estaba muy favorecida, así que la revista rapidamente fue a parar al revistero de la pieza de mis hijas.

¿Será que perdí la costumbre de leer el periódico impreso? o es ¿qué ya no me interesa un carajo nada de nada?
Obama, reunión de los 20, fallo de la Corte, inseguridad, campeonato apertura de fútbol, copa Davis, Maradona, Macri y el impuestazo en la Ciudad, Diógenes y el Linyera, Asociación ilícita, caída de la producción de automóviles, retiro de tropas de Irak y Alfganistan, los viajes de Cristina, Showmatch, Skanska y los sobreprecios, la automedicación, etc.

Nada, de todo esto... Nada

"El capitan salio a comer y los marineros tomaron el barco"

Anoche leí el testamento literario del viejo Charles.

Una especie de diario. Relato del día a día, en que afloran las obsesiones y fobias de Bukowski como persona, donde vierte en una palangana toda la bilis, producto de años de excesos etílicos y cinismo, para arrojarlas al rostro de la humanidad. Es el legado de un tipo que nunca encajó en el mundo.
En sus párrafos se desprende la presunción sobre la cercanía de su muerte, su apego a la bebida, su hábito por las apuestas en los hipódromos, la curiosa admiración por la computadora, el desprecio por la burguesía.
Sospecho que lo escribió en paralelo a su última novela “Pulp”.
Sumergiéndonos en sus páginas encontramos brillantes y ácidas consideraciones sobre un amplio abanico de temas.

“El mejor lector y el mejor humano son los que me recompensan con su ausencia”
“Un escritor no se debe más que a su escritura. No le debe nada al lector, excepto la disponibilidad de la página impresa”.
“Con el dinero solo hay dos problemas: Tener demasiado o tener demasiado poco”.
“Hay muchas cosas de la que escribir, pero no de las que hablar”.
“Cuando escribes debes deslizarte. Puede que las palabras se retuerzan y entrecorten, pero si se deslizan, entonces hay un cierto encanto que lo ilumina todo. La escritura cuidadosa, es escritura muerta”.

Toda la obra de Bukowski está impregnada por los olores fuertes de los suburbios y los bajos fondos, donde se acentúan, los protagonismos de putas, rufianes, vagos, sinvergüenzas, malvivientes.
Pero en este corto libro (75 páginas), refleja que todo ha cambiado para seguir igual, ya que Charles vive en una casa cómoda con yacuzzi y piscina, tiene un buen coche esperando en el garaje, se ha hecho rico y famoso, rechaza una propuesta para hacer un programa de TV inspirado en él mismo, vive una agradablemente rutina con su mujer Linda, pero… nada ha cambiado, lo que antes era una mierda, lo continúa siendo; emergen las miserias propias de nuestra condición de gentes, esas que él, gran observador, sigue sintiendo; a la vez que los hombres, a manera de sociedad, continúan tan lejanos y distantes para el escritor, como cuando era joven, dado que al igual que hoy no había esperanza.
Por lo tanto se puede decir que a los setenta y pico de años Bukowski a pesar de los excesos y achaques está agudo y sagaz, manteniendo toda la capacidad narrativa y descriptiva que lo acompaño en su vasta escritura.
La humanidad está putrefacta, por lo cual tarde o temprano, ante el menor descuido “los marineros tomarán el barco”.

"Más frases de Joaquin; otra docena"

Alguna vez dijo “Soy capaz de matar, por una palabra hermosa”.
Anoche volví a sumergirme en su obra. Siempre, comparto esos instantes con el recuerdo permanente de Marianita.
Al cabo de escuchar varios de sus albunes volví a tomar otro puñado de frases o estrofas intrinsicas de sus canciones.

Que mueran por amores los dictadores y los notarios.
Esta noche contigo

-¿Dónde está la canción, que me hiciste, cuando eras poeta?
- Terminaba tan triste que nunca la pude empezar.
Barbi Superestar

Solo me pongo triste cuando alguno, en el momento más inoportuno, me pregunta por ti.
Como un explorador

Una casa sin ti es una oficina.
Y sin embargo

Dormir contigo es estar solo dos veces, es la soledad al cuadrado.
Llueve sobre mojado

Veinte vidas hubiera yo tardado en contarle los lunares de su espalda.
Dieguitos y Mafaldas

Las niñas ya no quieren ser princesas,

y a los niños les da por perseguir

el mar dentro de un vaso de ginebra.
Pongamos que hablo de Madrid

Ya no me fruncen el ceño,

ni me cobran alquileres

las mujeres que olvidé,

bajo el sol que me apuñala

vivo sin patria ni dueño,

como el aire lo regalan

y el alma nunca la empeño

con las sobras de mis sueños

me sobra para comer.
Cuando me hablan del destino

Que el calendario no venga de prisa
Que el diccionario detenga las balas
Que ser valiente no salga tan caro
Que ser cobarde no valga la pena
Que todas las noches sean noche de bodas
Que todas las lunas sean luna de miel
Noches de bodas

Y aunque quiera olvidar no se me olvida, que no puedo olvidarte.
Incluso en estos tiempos

Hay mujeres que ni cuando mienten dicen la verdad
Mujeres fatal

Si lo que quieres es vivir cien años
no vivas como vivo yo.
Pastillas para no soñar