Cataratas Argentinas

Cataratas Argentinas
"La patria, es mi infancia"
Lo que sucede a diario, relatos de lo cotidiano, de lo fantastico. Los anhelos, los recuerdos, lo que vemos, escuchamos, tocamos, degustamos, olfateamos.
La vida, el amor, la musica, los colores.

El llanto, la risa, los estímulos, las criticas.
La amistad, el futbol, la niñez.

Perico

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viernes, 6 de marzo de 2009

Nosotros los dinosaurios

Nacimos así
en medio de esto
mientras rostros de tiza sonríen
mientras doña muerte ríe
mientras los ascensores se rompen
mientras panoramas políticos se disuelven
mientras el chico del supermercado
termina la Universidad
mientras peces envueltos en petróleo
escupen su aceitosa plegaria
mientras el sol está enmascarado.
Nacimos así
en medio de esto
en medio de guerras prudentemente enloquecidas
en medio del paisaje de fabricas con ventanas
rotas y vacías
en medio de bares en donde la gente ya no habla
en medio de peleas que pasan de los puños a
las armas y a las navajas.
Nacimos en esto
entre hospitales tan caros que es más barato morirse
entre abogados que te cobran tanto, que es más
barato declararse culpable.
En un país donde las cárceles están llenasy los manicomios cerrados.
En un lugar donde las masas elevan a los ineptos
a la categoría de héroes.
Nacimos en esto
caminamos y vivimos através de esto
muriendo por esto
mutando por esto
silenciados a causa de esto
castrados,
abusados,
desheredados
por esto,
engañados por esto,
usados por esto, jodidos por esto,
enloquecidos y enfermos por esto,
convertidos en seres violentos
convertidos en seres inhumanos
por esto.
Los corazones están ennegrecidos
los dedos buscan las gargantas
al revolver
la navaja
a la bomba
los dedos se dirigen hacia un Dios insensible
que no responde.
Los dedos van a la botella
a las pastillas
a la pólvora.
Hemos nacido en medio de esta lastimosa devastación
hemos nacido en medio de un gobierno endeudado
hace 60 años
que pronto no podrá pagar siquiera los intereses
y los bancos arderán
y el dinero no servirá para nada.
Habrá asesinos libres e impunes por las calles
habrá pistolas y mafias oficiales.
La tierra se volverá inútil
los alimentos serán una recompensa que se esfuma.
El poder nuclear estará en manos de la mayoría
explosiones sacudirán la tierra.
Hombres robot afectados por radiaciones
acecharán a otros hombres.
Los ricos y los elegidos observarán
desde plataformas espaciales.
El infierno de Dante parecerá un juego de niños.
El sol ya no se verá y será siempre noche
los árboles morirán
toda la vegetación morirá
hombres afectados por radiaciones comerán
la carne de otros hombres afectados por radiaciones.
El mar estará contaminado
los lagos y los ríos desaparecerán
la lluvia será el nuevo oro.
Un viento oscuro esparcirá el hedor de
cuerpos putrefactos de hombres y animales
los escasos sobrevivientes serán, asediados
por nuevas y horribles enfermedades.
Y las plataformas espaciales se irán destruyendo por el desgaste,
la escasez de provisiones
y el simple efecto de la decadencia general.
Y entonces surgirá de eso
el silencio más hermoso
jamás oído
y el sol todavía ahí, oculto
estará esperando el próximo capítulo.




Con traduccion al italiano.

martes, 11 de noviembre de 2008

"El capitan salio a comer y los marineros tomaron el barco"

Anoche leí el testamento literario del viejo Charles.

Una especie de diario. Relato del día a día, en que afloran las obsesiones y fobias de Bukowski como persona, donde vierte en una palangana toda la bilis, producto de años de excesos etílicos y cinismo, para arrojarlas al rostro de la humanidad. Es el legado de un tipo que nunca encajó en el mundo.
En sus párrafos se desprende la presunción sobre la cercanía de su muerte, su apego a la bebida, su hábito por las apuestas en los hipódromos, la curiosa admiración por la computadora, el desprecio por la burguesía.
Sospecho que lo escribió en paralelo a su última novela “Pulp”.
Sumergiéndonos en sus páginas encontramos brillantes y ácidas consideraciones sobre un amplio abanico de temas.

“El mejor lector y el mejor humano son los que me recompensan con su ausencia”
“Un escritor no se debe más que a su escritura. No le debe nada al lector, excepto la disponibilidad de la página impresa”.
“Con el dinero solo hay dos problemas: Tener demasiado o tener demasiado poco”.
“Hay muchas cosas de la que escribir, pero no de las que hablar”.
“Cuando escribes debes deslizarte. Puede que las palabras se retuerzan y entrecorten, pero si se deslizan, entonces hay un cierto encanto que lo ilumina todo. La escritura cuidadosa, es escritura muerta”.

Toda la obra de Bukowski está impregnada por los olores fuertes de los suburbios y los bajos fondos, donde se acentúan, los protagonismos de putas, rufianes, vagos, sinvergüenzas, malvivientes.
Pero en este corto libro (75 páginas), refleja que todo ha cambiado para seguir igual, ya que Charles vive en una casa cómoda con yacuzzi y piscina, tiene un buen coche esperando en el garaje, se ha hecho rico y famoso, rechaza una propuesta para hacer un programa de TV inspirado en él mismo, vive una agradablemente rutina con su mujer Linda, pero… nada ha cambiado, lo que antes era una mierda, lo continúa siendo; emergen las miserias propias de nuestra condición de gentes, esas que él, gran observador, sigue sintiendo; a la vez que los hombres, a manera de sociedad, continúan tan lejanos y distantes para el escritor, como cuando era joven, dado que al igual que hoy no había esperanza.
Por lo tanto se puede decir que a los setenta y pico de años Bukowski a pesar de los excesos y achaques está agudo y sagaz, manteniendo toda la capacidad narrativa y descriptiva que lo acompaño en su vasta escritura.
La humanidad está putrefacta, por lo cual tarde o temprano, ante el menor descuido “los marineros tomarán el barco”.

lunes, 8 de septiembre de 2008

"Plagio inconsciente"

Hay ideas, canciones, películas, programas de radio, de TV, poemas, etc.; que uno siente que se lo plagiaron antes de dejarlo plasmado o registrado adecuadamente.
Por ejemplo en mi caso tengo la impresión que la canción “Tu forma de ser” de los Auténticos Decadentes se me ocurrió hace como 25 años cuando divagaba horas y horas a veces con mi guitarra en mano utilizando los tres tonos que conozco.
El hermoso y delirante segmento radial que protagonizaban Hanglin y Mactas “el gato y el zorro” durante tantos años en el programa RH + de Rolando, es similar a algo que hacíamos con un amigo allá lejos en el pretérito tiempo, que consistía en delirar sobre un tema domestico; por ejemplo la vestimenta adecuada que debe llevar una señorita a un cóctel, realizado con un discurso de gente muy superada de alta alcurnia.
En mi cabeza anduvo dando vueltas una idea muy semejante a la que llevó al celuloide Woody Allen en el 2005 con el título de “Match Point”.
Todo esto no se si es realidad o simplemente el producto de la dosis de mitomanía que me acompaña desde siempre junto a las cuotas adecuadas de locura con que se alimenta vorazmente mi personalidad.
Lo cierto es que más o menos en 1985 escribí el poema que transcribo a continuación bajo mi alter ego de ese tiempo “Robinson Crusoe".

“Hay cosas peores que la soledad
A menudo demoramos en avivarnos
Cuando nos apiolamos de esto
Ha discurrido el tiempo.
Lo malo es eso …
Aprender tarde que el tiempo pasa.”

Por los comienzos de los noventa llego a mis manos el libro “El cartero” de Charles Bukowski, esta novela me abrió la puerta a la riquísima obra del “viejo indecente”. Leyendo sus poemas encontré el siguiente.



OH SÍ

hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde.

Juro que en el 85 no conocía a Charles Bukowski, ni Henry Chinasqui, ni su obra.
Quizá fue Charles el que anduvo tomando ginebra en Liniers, Villa Luro, Flores, Ramos Mejía o Caseros. Aunque raramente salía de los suburbios californianos.


La guita que hubiera ganado con este tema si lo registraba a tiempo.