"La gran manzana"

Cuando voy de mi vieja, aunque ella no esté materialmente, cada vez que visito el barrio es ir de mi mamá; corro, mejor dicho troto, en derredor del club Vélez Sarsfield. A continuación relato el trayecto que hago.
Salgo del barrio por la entrada principal, la de la garita de seguridad; doblo hacia la derecha, voy por Juan B. Justo, paso por la puerta del polideportivo, donde me agarra el primer cansancio, hasta que cambio el aire; parece que ya no doy más, pero sigo gracias a que me mentalizo que puedo continuar. Tomo por Bacacay, bajo un poco el ritmo del trote mientras observo el balcón del departamento de Ruiz de los Llanos; cruzo la barrera de Irigoyen, enseguida llego a Cortina donde doblo a la derecha; paso por la oficina donde laburé un tiempo muy feliz, saludo al peluquero, pregunto por su hijo, mi querido excompañero de oficina y amigo de la vida Fernando, me responde que está bien; pero se nota en él, un dejo de nostalgia al recordar lo lejos que se encuentra Fer, ya que el pibe vive con su nueva familia en España. Sigo esa media cuadrita de la plazoleta Tte. Gral. Adolfo Arana (siempre nombre de milicos) hasta la avenida Rivadavia, la del Rock de Manal; pienso en lo bien que se morfa en el Grill de la esquina, vuelvo a doblar a la derecha, encaro por la avenida más larga del mundo, observando las agencias de autos y taxis que abundan en la zona. Por este tramo ya sí que no puedo dar un paso más, estoy un poco gordo; peso casi 85 kg., se notan a la hora de trotar, me transpiro todo; pero para continuar con la aventura, me motivo al recordar a mi mamá; voy buceando por los momentos inolvidables de mi infancia en su compañía tan hermosa; gracias a esos recuerdos llego a la placita de Albariños, Bedoya de mi lado norte de Rivadavia, pienso que falta menos; cuando cruzo a la altura de Pola trato de espiar como está la saca del gordo de la guita, que en tiempos de otrora ví construir; luego me detengo un segundo, en el sitio donde funcionó hasta hace poco el Hangar; cierro los ojos y rememoro los festivales de Blues presenciados en este antro con Pappo, Medina, la Mississippi, etc., alguna noche de resurrección de Riff o conciertos con bandas de Reggae; allí ya estoy seguro que hasta Barragán llego, pero cuando cruzo Founrouge, Esteves Sagui de mi lado, y sé que no hay más cortadas hasta la barrera, creo que voy a perecer en el intento; me pregunto ¿para que carajo me embarque en este footing de mierda?, mientras voy pensando todo esto llego al paso a nivel de la calle Barragán; lo cruzo muy despacio; junto en este instante un poco de energía para seguir trotando hasta la meta soñada. Al llegar a Reservistas Argentinos me agarran espasmos por el cansancio, voy doblado al medio; me aguanto las ganas de ingresar a la Espuma Loca a pedirme una Pizza a la Napolitana con una Quilmes Imperial, es tentador, pero “por suerte” salí sin un mango en los bolsillos, por lo cual prosigo por la vereda de Vélez que tanta veces transité de pibito. Es por ésta geografía donde cruzo a algún conocido que me saluda, luego de mirarme extrañado, dado que a esta altura del recorrido emprendido, luzco un aspecto de loco, mi mirada está extraviada, los pies apenas me responden, la transpiración baña todo mi cuerpo, ya no me acuerdo de mi vieja, mi niñez, ni nada; solo mi pensamiento lo ocupa el deseo de llegar al departamento de mi madre, a tirarme en su sillón del comedor. Sigo con mi carrera absurda, voy a doblar hacia la derecha para transitar el playón del Estadio José Amalfitani; y… de allí al barrio; un último esfuerzo. Un inconveniente se presenta, no se puede atravesar libremente el playón, debido a que están descargando y armando las estructuras para un recital de U2, Metálica, Roger Waters u otro megagrupo foráneo, pusieron vallas por todos lados, tengo que desplazarme por el borde de la JuanB, junto a los coches que pasan a 5 cm. de mi humanidad. Arriesgo mi vida pero ya llego, mi corazón se llena de dicha, estoy por lograr el triunfo tan deseado. Pico hasta la puerta de entrada oeste del barrio, en el camino me saluda Sergio Castillo desde una boxer blanca, me pregunta por Angel, sonrío levemente, con el último hilo de vos que me queda, le respondo “todo bien”, al momento que con mi mano derecha lo saludo; ya estoy frente a la puerta del barrio; pero como no podía ser de otro modo, está cerrada con candado; no la puedo abrir, puteo un poco; al tranquito sigo una cuadra más, total si hice tantas que me hace una más, no voy a morir. Arribo al puesto de diario, ingreso por la otra entrada al barrio, me siento mejor de ánimo, reflexiono sobre los aspectos positivos de esta situación, ya está… continuo trotando, mi aspecto es el de un desorbitado que se extravío en el Sahara, casi llego ya; cruzo la calle de COVIFAM, me saludan vecinos que me quieren dar las condolencias por el deceso de mi mamá, pero yo no puedo contestar nada coherente, solo digo okay al tiempo que con ambos pulgares hacia arriba, gesticulo de manera tal de hacer entender que otro momento sería más apropiado para saludarme; siempre trotando y sudando entro en la puerta C del Edificio 4, ya siento la ducha que me voy a dar en apenas unos instantes, pero Sorpresa!, al timbre que toco con insistencia, no responde nadie, la llave la tengo en el bolso, que dejé dentro el departamento. Quiero llorar; regreso sobre mis pasos hasta el Chalecito (almacén de Chelo) en la entrada del barrio, todos los clientes observan mi aspecto demoníaco, Chelo no me da bola, debido que tiene el boliche lleno de gente esperando se le despache mercadería, gente que yo casi ni conozco, dado que hay muchos vecinos nuevos. Al cabo de esperar casi 15 minutos Chelo se acuerda que Angel le dejo las llaves de casa para mí; lo puteo medio en joda, medio en serio, recojo las llaves, corro frenéticamente a ducharme en el biorci en que me bañé durante la mayor parte de mi vida; previamente agarro un toallón, ya no son esponjosos como estaba acostumbrado, lo cuelgo a la salida de la bañadera. Lloro, lloro, las lágrimas se mezclan con el agua, mis ojos cerrados apuntan a la flor de la ducha, el líquido que ella expulsa, golpea con fuerza en mi cara, de pronto sonrío, luego me río. Mi vieja está conmigo.

"10 Grafitis o frases escritas en las paredes de mi hogar"

“La guita no cambia a la gente, las desmascara, la delata tal como es”
Sucede a diario, ¿Cómo cambió fulano? – No ... no cambió.

“La técnica no hará una flor, ni el oro un gran amor, en los libros no está como se hace una amistad”.
Javier Martínez. De alguna canción de Manal.

“Los favores no se deben, se hacen”
Lo dije y pensé siempre a pesar de ser de una familia Siciliana.

“Este coche tiene menos estabilidad que un gato”
Ezequiel, amigo entrañable, lo dijo mientras transitábamos con mi fiat 1100 por la ciudad; yo estaba medio enojado, no recuerdo el motivo de mi bronca, el asunto es que pasaba muy cerca de los demás rodados, haciendo maniobras muy peligrosas, los otros acompañantes del coche, mis grandes amigos Kuty y Dany, no se animaban a decir ni una palabra, pero de la impronta tan particular de Eze broto la frase que nos flasheo a los tres.

“Los hombres adentro de sus almas están llorando, pero no quieren escuchar el llanto de su ángel.”
Roberto Arlt ( De los 7 locos)

“Los años me dejaron hecho una mueca de lo que quise ser”
Lo dije en el 2003 después de ver un recital de Riff en el Hangar.

“Las cosas se hacen bien, si no, no se hacen”.
Papá . Siempre lo decía cuando hacía algo en el campo o taller. Yo lo cambie y digo “Las cosas se intentan hacer bien, si no, no se deben hacer”.

“Pasa el tiempo y el hombre no se da cuenta”
Dante Alighieri

“Ni los meses, los días, las noches, los inviernos, son largos ... La guerra es larga”
Mamá (Ni termino la primaria pero conocimiento no le faltaba. Corria el año 1982, en el medio de la euforia de mis compatriotas)

“Todo necio confunde valor con precio”
Antonio machado

“El capitán que no fue”

Estamos en un nuevo aniversario del Mundial´78. Transcurrieron 30 años.
De lo futbolístico podemos destacar la gran faena de Menotti y sus dirigidos. Los goles del “Matador” Kempes, las fantásticas atajadas del “Pato” Fillol, la sospechosa goleada ante Perú, la gran personalidad del “Capitán” Passarella, la emotiva final protagonizada ante un gallardo rival como Holanda.
Por otro carril distante de lo futbolístico se pueden mencionar distintos hechos y circunstancias que tiñeron de rojo o negro (según como se lo mire) el ámbito y desarrollo de éste inolvidable evento.
El pacto pergeñado por Videla, Massera, y sus secuaces, con las “cúpulas” de las organizaciones guerrilleras, para evitar que se produzcan episodios de violencia durante la disputa del certamen.
El terrateniente Martínez de Hoz dirigiendo la puesta en marcha de un plan sistemático, meditado y preparado meticulosamente para destruir la incipiente industria nacional, desmantelar la envidiada y admirada Escuela Estatal o Educación Pública de entonces, disminuir en valores reales del poder adquisitivo de las capas medias argentinas.
A escasos metros del Estadio donde Luque, Bertoni, etc. convertían los festejados goles, funcionaba ese lamentable y tétrico espacio de detención ilegal, de torturas, vejámenes y muerte, que fue la ESMA.
Más allá de todo esto, quiero manifestar en ésta ocasión el accionar del Sr. Jorge “Lobo” Carrascosa, el hombre que dijo “NO” a la selección.
El jugador renunció por decisión propia a disputar el mundial en su país, siendo hasta entonces el capitán del conjunto nacional.
A modo de pequeña biografía señalamos que se inició futbolísticamente en Banfield, club cercano a su Valentín Alsina natal. Pronto pasó a desempeñarse en Rosario Central, donde se consagró campeón con Angel Amadeo Labruna enfundado en el buzo de DT. Más tarde pasó a integrar uno de los equipos más maravillosos de todas las épocas del fútbol argentino, el Huracán campeón del año 1973, donde descollaron Brindisi, Housemann, Babington, Larrosa y Avallay entre otros. Los dirigía el Flaco Menotti.
Integró el plantel blanquiceleste que disputó el Mundial de Alemania 1974; para luego, con César Luis Menotti al comando de la selección nacional, a partir de octubre de ese año 1974, tener la responsabilidad y el galardón de ser nombrado capitán del equipo que disputó los partidos previos y preparatorios para el siguiente certamen mundial, hasta muy avanzado el año 1977.
Cuando la cuenta regresiva para el comienzo del mundial 78 era muy escueta, después de un partido jugado en la bombonera ante Alemania Oriental, Democrática o Comunista (como quieran nombrarla), en que fue la figura e inclusive convirtió el gol con que Argentina venció al difícil rival 1 a 0. Sorpresivamente dijo “hasta aquí llegué” y renunció a continuar integrando el conjunto nacional.
Los motivos en boca del protagonista fueron:
-“No hay un motivo determinante, son un montón de circunstancias que viví en el fútbol, en tantos años de práctica activa. Yo se lo que quiero para mi vida, lo que me interesa hoy son otras prioridades de afecto y espíritu, que van por otro lado de lo material y profesional.”
La respuesta difusa y escueta vertida por el protagonista en aquella oportunidad y repetida una y otra vez en los últimos años, ante la insistencia de algunos periodistas inquietos y revisionistas, nunca hizo mención directa a la dictadura, ni a cuestiones políticas, ni a diferencias con el cuerpo técnico, ni nada por el estilo.
Sólo ante una repregunta de un periodista de la desaparecida (que palabra inadecuada) revista Goles que reproduzco a continuación:
-¿Te das cuenta que en toda esa explicación hay algo que no convence? ¿Por qué no te jugás?
Recordemos que corría el año 1977, años de plomo, muerte y desapariciones. El “Lobo” respondió solo esto:
-¿Qué querés? Que me vaya del país.
Esto sólo, nada más. Ni nada menos.

Al fin y al cabo, por el año 1979 largó el fútbol activo. Nunca más se relacionó con la actividad. Vendió seguros.

La incógnita sobre la renuncia persiste aún hoy.

"El Hombre de cristal"

El ropero se ha transformado en un fabuloso flipper, ahora llamado pinball. Las manijas toman formas de hongos luminosos, sus movimientos se tornan frenéticos, enardecidos; ratones van y vienen presurosamente surcando el mobiliario en todas direcciones, el espectáculo es veloz, vertiginoso, vital. La transpiración empapa todo mi cuerpo. Mi frente se moja al mismo tiempo que mi lengua se seca. Necesito beber agua, pero tengo miedo de solicitarla. ¿A quién se la puedo requerir? El tipo se instaló en mi pieza. Su barba, su túnica y todo su aspecto lo describiría como muy particular. ¿Será un amigo de papá? ¿Por qué se instaló allí? ¿Por qué me mira? Sus juguetes bélicos teledirigidos llegan al borde de mi cama, para luego desvanecerse. Son armas, o simplemente juguetes. ¡¿Qué carajo son?! Quizá me quiere hacer daño, solo desea comunicarse o no tiene donde ir. ¿Es un amigo de Jorge? Sus cochecitos comandados por control remoto pululan por todo el cuarto; pero eso sí, no me tocan. Realmente me asusta con intensidad su iguana. El color verde fluorescente de su cuerpo la hace resaltar en el espacio que se mueve con agilidad en torno del intruso; nunca se aleja de él.
El sueño, la deshidratación y la sed me tumban. Con el extraño apostado en mi pieza no puedo dormir, tengo miedo, por lo tanto busco trasladarme a otra habitación continua.
Reinstalado en otro cuarto mi mente se aclara un poco. La tranquilidad parece llegar. Dura muy poco, ya que al cabo de unos minutos de oscuro remanso; manos de relucientes y centellantes colores vivos entran a través de la puerta de ingreso a la pieza, asomándose a mi vista para enseguida retirarse. ¿Será el hombre barbado que me envía señales? Puede ser brujería. Poco a poco dejo de sentir miedo, la situación se torna placentera. La lluvia de colores me entusiasma, de las mencionadas manos comienzan a desprenderse manchas multicolores que quedan flotando en el aire, para luego lentamente con movimientos ondulantes, caer al piso hasta desvanecerse. El espectáculo es hermoso, cautivante. Las manchas se multiplican geométricamente, se mezclan con campanas, columpios, caretas; todas coloridas, brillantes, luminosas, se desplazaban lentamente flotando en la atmósfera. Creo que me siento feliz. Digo creo porque no se si es un sueño. Pero no estoy dormido, no se si estoy vivo. Por fin, al cabo de un prolongado tiempo las hermosas manchas, columpios, etc. como rosas multicolores adornando una comparsa de carnaval, van mermando su protagonismo hasta que parecen evaporarse. Casi desaparecen, se esfuman.
Es esporádico pero cada tanto, respondiendo a ninguna ingesta, alguna manchita violeta, fucsia, índiga o dorada cae lentamente, como una hoja abierta de papel deslizándose perezosamente desde las alturas, hasta ser devorada por la corteza del mundo.

"Recital de Miguel Cantilo"

Nuevo concierto de Miguel Cantilo

Me llegó la Gacetilla informativa con la presentación del nuevo disco de Miguel Cantilo.
Miguel Cantilo

28 de junio en vivo en el IFT presenta Consciencia y sus clásicos.

Figura emblemática del rock argentino, artista singularmente comprometido, Miguel Cantilo presenta, por primera vez en Buenos Aires, en vivo en el IFT, su más reciente álbum, Consciencia, nominado al Premio Gardel en la categoría Mejor Album de Rock. El disco número veinte en la carrera de Miguel trae canciones afiladas que apuntan al corazón del poder, pero a la vez alientan la esperanza de un mundo más humano. Con el espíritu rocker de siempre, algunos apuntes de rap y texturas de raiz folclórica, el artista encabeza su banda, de la que forman parte sus hijos Sufián y Anael, también productores del disco. En palabras de Cantilo: “Las diferentes canciones apuntan a declarar la consciencia como único refugio a salvo del acoso de la sociedad consumista, con su histeria informativa y sus coartadas políticas. Sin abandonar una postura lírica, en estos textos he querido anunciar que, a pesar del desencanto en que nos ha sumido la dirigencia, ciertos grupos de individuos seguimos apostando al recambio humano, seguimos enfrentando al monstruo depredador, creyendo en la belleza, el amor y la libertad como arquetipos posibles”. Claro que en el show del 28 de junio próximo, no faltarán nuevas versiones de los clásicos de Miguel, entonados por dos generaciones y que forman parte del imaginario popular argentino.

Miguel Cantilo

Consciencia

Es de CHE DISCOS / Random Records

ENTRADAS EN VENTA EN EL TEATRO O EN www.plateanet.com

Estoy escuchando el nuevo disco. Me copa. Es variado, y como de costumbre comprometido. Gira en derredor de la dimensión humana, los ideales estéticos, ecológicos; la relación con la naturaleza y como siempre entre otras cosas el amor.
El rock que desprende este trabajo está más influido por los ritmos folclóricos que por el tango. Hay un notable homenaje a “La Pesada del Rock” en el tema Recambio, para mí el mejor track, donde comparte la intensidad de su voz con el bajo virtuoso de Alejo Medina, las guitarras eléctricas siempre efectivas del gran Kubero Díaz, su compañero de años y la bateria experimentada y sutil de Juan Rodríguez. Todos ellos alguna vez miembros de aquella Super Banda de los tempranos 70.

El arte de tapa es un dibujo muy especial del mismo Kubero, aparte de histórico guitarrista, un artista plastico impresionante.
Desde el día de la primavera del 82 en Ezeiza donde presencié por primera vez su notable y super criticada actuación al comando del grupo “Punch”, hasta hoy, 26 años después, pasaron cientos de canciones, un montón indefinido de conciertos, varias propuestas novedosas, decenas de albunes y distintas formaciones; pero todo unido por la coherencia en sus actitudes y labores. Esto amerita, a mi humilde modo de ver, que vuelva a presenciar por enésima vez un nuevo show con renovada expectativa.

En una oportunidad escribí todos los títulos de las canciones de Miguel Cantilo en una libretita que atesoro como algo privado muy querido. Al ver desplegada semejante obra, dije… Chau loco! Como labura este tipo. Entonces comencé a escribir una pequeña historia hilvanando los epígrafes de los temas. En realidad así comenzó, pero al cabo de la segunda oración una suerte de magia se apodero de mi labor, por obra de algo místico o milagroso, los rótulos de las canciones se fueron despegando de mi libreta tan privada, volando mágicamente para fundirse en la semblanza que a continuación transcribo.

“Fanatico de Corazón”
Cae la tarde de los años 60, Johny Bigote presidia la Argentina. Vinicius componía temas para un pájaro herido allí en Punta del Este donde está la plata y todo el mundo quiere montarse su show, con vos nena, con vos, los encontré; eran Cronopios.
Luego fueron los Apóstoles, con ellos comencé a subir la escalera de la vida adornada por la mezcla de sus canciones para vivir mejor tanto rock por la vida, rock del pensamiento, y del tango y del tanguito.
Con ropa de varón llegó el adolescente, con él las pesadillas, los perros homicidas, los apremios ilegales y la guerra en ese mismo instante, jaqueó la libertad. Ahí como nunca me pregunte ¿Quién me la quita, quien me la da? ¿Qué es lo que? Pero entre otras cosas el golpe de Rock hizo Punch, y el loco carnaval del estar bien comenzó a tirar buenas ondas y la legión interior nutrió a la nueva vanguardia que abrió las puertas de la claridad llenándola de mágica energía hizo realidad la leyenda del retorno a la Reina del Plata que con la gente del futuro nos aproximó a la plenitud de la unidad.
Vino el tiempo de guitarra, la musi del hombre de la calle se escucho en cada uno de los árboles de mi ciudad. En el oasis de tus ojos se reflejaron los paisajes de Arembepe donde los gronchos de América Latina tienen su símbolos patrios en el acto de amor con su música fuego nos relatan cuentos de la Jungla Tropical mientras pasan la tarde amasando pan.
Pero el che telefonito sonó y yo que ya no soporto la mala onda me pregunté ¿adonde quiera que voy?. Al reencuentro en el Bolsón de los Cerros cantando el blues del éxodo, Sur alabanzas, dejando señales de vida, con canciones del ser interior, elevándome a 3000 metros sobre el nivel del mar, casi llegando a Venusina, comiéndome el manjar de la vida, buscando una mirada sostenida.
Hoy cántico para Tibi, para vos y yo mientras me cebas un mate ya que soy un jornalero y sigo vivendo en esta Ciudad Mujer, recibiendo cartas del tío Sam, prestando atención al camino que marcó el Maestro John hasta el nacer de los años ochenta.
La Moral Burguesa no vencerá ya que cuando bailo el tango me lleno de ganas, amor y tiempo para vencer a la Sra. Violencia e hijos que saquea al Argento. Entonces decimos guarda con la rutina, el Padre Francisco abordará el barco pálido en que producirá la revolución de las almas, transitando los caminos que no sigue nadie. Ámense, amémonos... que la quimera del confort no nos llevará al pimer mundo, ya Karin te digo que yo soy del sur y unos menos otros más haremos el trabajo encomendado y los sueños de la cultura quedarán en el país del disimulo, realizados. Ya nadie dirá no es mi problema porque los desaparecidos, nunca más en ratolandia, la Asociación Modelos Argentinos bregará por ello, la serpiente otra vez intentará mordernos, entonces con Demian y Catalina vamos a ver al papa al pueblo nuestro que estás en la tierra haremos la marcha de la bronca en que mi fantasma y yo gritaremos ¡Vivimos paremos!
Corolario y paradoja... Desde la primera vez algo está por suceder por eso nunca te anticipes a las penas del mañana, vive el paraíso del ahora.

La "Tana Lina"

Mañana hará un año que mi mamá se disfrazó de eternidad.

"Sigo"

Se fue mamá. Sigo
Dejó su vida, depositada en mi alma. Sigo
Tomo impulso, para abrazar su recuerdo. Sigo
Su fragancia embriaga mi corazón. Sigo
Lágrimas ruedan en mis mejillas. Sigo
Sonrío con nostalgia y melancolía a su vez. Sigo
Mis ojos rojizos entreabiertos adivinan su endeble figura. Sigo
Estuvo conmigo, lo que pudo. Sigo
Estuve con ella, lo que quise. Sigo
La amé, la respeté, la besé. Sigo
La amo, la respeto, la beso. Sigo …
Sigo. Contigo dentro mío.
Hasta que alguna vez el soplo del viento nos convierta en uno.

A pesar de su cuerpo ausente...

Sigo, sigo, sigo.

Este cretino ...

El sábado pasado murió Bernardo Neustadt.
El mismo día falleció el director milanés Dino Risi. A este último vale la pena dedicarle unas palabras.
Gracias por sus comedias ácidas, críticas a la sociedad italiana de la última mitad del siglo pasado. Realizadas con picardía, belleza, inteligencia y buen gusto.
Las extraordinarias direcciones a los trabajos actorales de verdaderos pesos pesados como Victorio Gassman (su fetiche), Alberto Sordi, Hugo Tognazzi, Nino Mamfredi, Marcelo Mastroiani, Lando Buzzanca, etc., son prueba de su ingenioso talento.
Entre sus títulos imperdibles se destacan: Il sorpasso, Operación San Genaro, Il Mostri, Profumo di Donna (no la de Al Pacino), Una Vita Difficile, Caro Papa. En la Argentina rodó el criticado film “Un italiano en la Argentina”, cada tanto lo emiten en la señal de cable Volver.
Al fin, vuelvo a dar gracias a “este cretino con algún talento”, como se autodefinía, por haberme hecho sumergir en unos de los géneros más maravillosos de la cinematografía, la "Comedia a la Italiana”.

"Operación Masacre"

Hace 52 años sucedió el triste y sangriento episodio que dio origen al genero “novela no ficción” en la literatura de nuestra lengua.
Operación Masacre fue escrito en 1957 por el periodista y escritor Rodolfo Walsh, desaparecido durante la asesina dictadura militar que usurpó el poder en marzo de 1976.
Esta obra cuenta con meticulosos detalles, los fusilamientos clandestinos a varios civiles en la noche del 9 de junio de 1956. Personas que ignoraban o apenas tenían un vago conocimiento de la conspiración comandada por los Generales Tanco y Valle contra el gobierno de facto que derrocó a Juan Perón en septiembre de 1955.-
Con el tiempo relataria Walsh, “la primera noticia sobre este cruel suceso me llegó en forma casual a fines del 56, mientras jugaba ajedrez en un café de La Plata, donde entonces residía; me entero que hay un fusilado que vive”.
Este es el punto de partida para una rigurosa investigación que lo lleva a encontrarse personalmente con el sobreviviente Juan Carlos Livraga, el cual le relata pormenorizadamente su conocimiento de la tragedia acontecida.
El escritor recorre los lugares precisos donde transcurrieron los hechos funestos, recoge evidencias directas de los principales actores y testigos. Realiza la reconstrucción minuciosa de la desventura acaecida. Demuestra la ilegalidad de los fusilamientos (este es el fin de su labor) ya que la decisión de ejecutarlos fue tomada antes que rija la ley marcial.
Nombres de algunos de los asesinados. Nicolas Carranza (obrero ferroviario), Carlos Alberto Lizaso (sabía de la revolución), Francisco Garibotti , Mario Brion (Vecino del barrio de la calle allanada), Vicente Rodríguez (bolseador o estibador del puerto).
Algunos que lograron escapar a la muerte. Horacio Di Chiano (dueño de la vivienda allanada), Miguel A. Giunta (invitado del dueño de casa), Julio Troxler (ex policía), Reinaldo Benavides (almacenero), Norberto Gavino (conocedor del movimiento revolucionario), Rogelio Díaz (suboficial de marina), el antes mencionado Juan Carlos Livraga (conductor de colectivos)
Los fusilamientos los ejecuta el comisario Rodolfo Rodrigues Moreno por orden directa del Jefe de Policía de la Provincia de Buenos Aires Desiderio Fernández, que a su vez recibió directivas del General Cuarenta
Operación Masacre se publicó varios años antes que en EEUU saliera a la luz la obra cumbre de Truman Capote “A sangre fria”, considerada como el primer exponente en el mundo o la madre de la “novela periodística o de no ficción”.

Bajo la dirección de Jorge Cedrón se filmo en 1972 la película basada en la novela. El guión estuvo a cargo del propio Walsh y el director.

Símbolo de lo que nos pasa

Nota aparecida en Clarín el 09/06/2008.

"El ex ministro de Economía Martín Lousteau había soñado con su viaje a Francia para firmar un acuerdo con los países acreedores agrupados en el llamado Club de París. No consiguió ese objetivo durante su gestión. Pero el sábado pasado al menos se sacó las ganas de visitar París. Ese día, a la noche, cuando visitaba un restaurante ubicado detrás de la Plaza de la Concorde, un grupo de argentinos le arruinó la cena.Lousteau, su novia y otra joven llegaron al restaurante italiano acompañados por el embajador argentino en la capital francesa, Luis Ureta Sáenz Peña, y su esposa, Inés, para comer en grupo. En el grupo estaban otras dos personas no identificadas.Se instalaron en una mesa reservada de antemano y con vista a la ventana, en la fresca noche del 7 de junio. El auto diplomático de la Embajada los había dejado en la puerta.Un mozo se acercó con el menú cuando un grupo de argentinos, sentados a una mesa cercana -algunos residentes en París y otros de ellos recién llegados desde Buenos Aires para asistir al torneo de tenis de Roland Garros- reconoció al ex funcionario del gobierno de Cristina Kirchner.Los gritos fueron con acento correntino: "Ladrón, sinvergüenza. Andate de acá, chorro", fueron los primeros insultos. Todo el restaurante se paralizó y sólo se escuchaban los gritos en español. Había comenzado un "escrache paquete" en uno de los mejores restaurantes parisinos."Están destruyendo el país, hijos de puta. No lo dejen entrar", gritaba otro de los asistentes. "Que se vayan de acá", pedían los argentinos del piquete gastronómico.Atónito, el maitre se acercó a la mesa de los que gritaban para saber qué pasaba. Los argentinos le explicaron su versión de la historia: las retenciones, el paro agrario de tres meses, la negativa del Gobierno a dialogar con el campo y cuál había sido la función del ahora ex ministro Lousteau en el conflicto.Todos los comensales en el restaurante seguían el incidente con curiosidad y preguntándose unos a otros qué pasaba. El maitre se acercó a la mesa donde estaban el ex ministro y el embajador argentino y les pidió que se retiraran. Todavía no habían ordenado su comida. El grupo de Lousteau -incluido el embajador- se levantó y se fue. Los argentinos de la protesta se quedaron en sus mesas y explicaron a todo el que quiso saber por qué habían interrumpido a los gritos la calma y la elegancia del restaurante."

Esta noticia simboliza de alguna manera el problema que aqueja a nuestro país.

Una comitiva integrada por funcionarios y ex funcionarios del gobierno argentino y un grupo de compatriotas que andan de joda o viven en la Ciudad Luz se enredan en una disputa en el interior de un caro y distinguido restaurante de París. Mientras tanto se tira al desecho leche y otros alimentos primarios.

http://www.clarin.com/diario/2008/06/09/elpais/p-00801.htm